Đêm tối mịt mùng, trong doanh trướng, ánh nến lay lắt chập chờn.

Bàn tay thô ráp run rẩy chậm rãi mở chiếc hộp gỗ ra. Một cái đầu người bê bết máu hiện vào tầm mắt, ánh sáng leo lét không đủ soi rõ vẻ mặt hắn.

Nhiễm Mẫn khẽ mấp máy môi, rồi chậm rãi đậy nắp hộp lại, ngửa đầu thở hắt ra một hơi dài.

Áp lực, áp lực nặng tựa núi lớn, đã ép hắn đến mức gần như không thở nổi.

Mấy ngày nay, hắn đã chẳng phải hối hận chỉ một lần. Hắn hối hận vì mình đã làm sai, hối hận vì giết một ngàn người kia quá sớm, để rồi tự chặt đứt đường lui của chính mình.