Siberia, ngoại ô Irkutsk, gần hồ Baikal.

Ivan Petrovich vác súng trên lưng, lầm lũi lê bước giữa cánh đồng tuyết lạnh thấu xương.

Miệng hắn chửi thề liên tục, câu sau nối câu trước. Nhưng đối tượng để hắn rủa xả không phải cái thời tiết chó má này, mà là lũ du khách chết tiệt kia.

Nếu không phải tại đám người đó cứ chỉ tay năm ngón, chạy loạn cào cào rồi bắn bừa bãi, thì con hươu đực hắn đang theo dấu đã chẳng bị động.

Nếu con hươu không chạy mất, phát súng đầu tiên của hắn đời nào lại trượt.